Baobá

Escritos poeticos

2012-01-23T08:16:00.000-08:00

http://sobreoindizivel.tumblr.com/

2012-01-23T07:48:00.000-08:00

2012-01-23T07:44:00.001-08:00

calada
a casca
incha

calo
de silencio
a dor

2012-01-23T07:43:00.001-08:00

meio no fim
meio no começo

nunca no mesmo

lavando a ladeira
de baixo pra cima

a esquina
da viga
vira
de vingança varia

ferve
fere
ferrugem

a dor corrói a cor

o choro
é da lembrança
do parto

e do medo da chegada

2012-01-23T07:42:00.001-08:00

se os sorrisos mudam de dentes, a dor é sempre a mesma

o mistério é na mordida

2012-01-23T07:41:00.000-08:00

fina
fita
do laço
no cacho
da menina

girando
em vão
no vão
da vida

a roda
volta
a virar fila

a menina fica

2012-01-23T07:36:00.000-08:00

madrugada
ate de manha

o café não levanta
a cama

a tarde arrasta
leva o relógio

acordo
ao nascer da lua

a noite é somente para os que sonham

2012-01-23T07:28:00.000-08:00

o que se pode esperar de um lugar em que não podem entrar crianças?

crianças fazem barulho, desaliam a buzina

avidas por nada, derrubam tudo

querem pegar, entendem com as mãos

crianças não sabem seu lugar

por isso o mundo é delas

perguntam, perfuram a pergunta

nos fazendo acreditar que sabemos

pulam na linha da calçada

imaginaria

o próximo salto é sempre o começo

no lugar que não pode entrar crianças, os adultos não brincam em escondido

2012-01-13T11:15:00.001-08:00

to vendendo as corres
o risco
estendido e contraído

vendo a contemplação
de fim de tarde

vendo minhas mãos
doáveis
domáveis

tragam os olhos
o sol e grátis

Fernanda Tatagiba

2012-01-12T17:10:00.000-08:00

calada
a casca
incha

calo
de silencio
a dor

Fernanda Tatagiba

2012-01-02T19:08:00.000-08:00

espírito esportivo, corpo sedentário

Fernanda Tatagiba

2012-01-01T14:45:00.000-08:00

Frances Stark - The New Vison 2008

moinho sem vento

2012-01-01T14:34:00.000-08:00

nesse domingo
ainda com barulho
de fogos de artifícios

implodiram o moinho antigo

poeira levanta
plana
e passa

o vento não para

Fernanda Tatagiba

2012-01-01T13:51:00.000-08:00

paisagem estirada no chão

levanto

o vento vai
arrastando sua memoria das coisas do mundo

partir-culas
acumulam
arranha a curva
do comodo único

ângulos agudos
atropelam
o folego

me crio entre a pia
e o colchão mofado

a janela aberta
não reflete
a porta fechada

me armo de ar

ver o vento
fere

Fernnada Tatagiba

2012-01-01T12:06:00.003-08:00

2012-01-01T08:24:00.000-08:00

Fernanda Tatagiba

2012-01-01T08:18:00.000-08:00

a opção é a unica saída

2012-01-01T08:14:00.000-08:00

Frase: Fernanda Tatagiba

2012-01-01T08:10:00.001-08:00

5 melhores títulos de filmes

2012-01-01T08:03:00.000-08:00

A Pele que Habito

A Rosa Púrpura do Cairo

Terra em Transe

Carne Trêmula

Deus e o Diabo na Terra do Sol

2011-12-30T20:47:00.000-08:00

a planta carnívora sonha ser um animal herbívoro

Fernanda Tatagiba

2011-12-30T20:45:00.000-08:00

a opção é a unica saída

Fernanda Tatagiba

poemas falados

2011-12-30T20:39:00.000-08:00

http://www.programaviceverso.com.br/site/content.php?s=acervo

Matiz

2011-12-30T16:04:00.000-08:00

Tudo o que não tem está no branco, cegamente branco, porque tudo é branco e tudo não dá pra ver.

Tudo que foi escrito no negro está no negro porque tudo é negro e só o branco não vê.

Preto no branco, negativo e relevado, ainda não somos capazes de entendermos a beleza do grafite e nem de imaginarmos fotogramas em novas cores solitárias que anseiam pela mistura.

Anderson Bardot do blog Desprezo A.B.(link)

Livros com nomes mais bonitos

2011-12-28T14:23:00.000-08:00

A Insustentável Leveza do Ser

Distraídos Venceremos

Alguma Parte Alguma

Morangos Mofados

Felicidade Clandestina

2011-12-28T14:20:00.000-08:00

vidente das coisas inúteis

prevejo, antevejo, percevejo, lacrimejo, dormindo

sábio no sábado de sol

sei da sua próxima mordida de mosquito

cuidado, amigo

é uma aviso

Fernanda Tatagiba

2011-12-26T18:35:00.000-08:00

Quando menos esperava, voltei a contemplar os pequenos movimentos dos insetos nas paredes de minha casa. Voltei a pendurar fotos no espelho. A chorar ouvindo canções sobre prostitutas e homens que não crêem em Deus. Retornei aos dias sem vozes e sem mistérios. Voltei a me masturbar com pensamentos torpes. Ao álcool. Não muito inesperadamente, voltei a não cumprimentar as pessoas que conheço na rua, a esquecer de pegar o troco na padaria, a tomar o ônibus errado de propósito. Voltei a ser o cara que recusa convites, que engana pretendentes, o cara preguiçoso que sabota os próprios projetos. De um dia para o outro, voltei a freqüentar lugares duvidosos. Bares de mau gosto. Alcovas onde crimes são tramados. Os irreverentes escritórios da loucura. E isso não é nem o começo. No semblante de todos aqueles que me olham, um apaixonante casamento entre a frustração e o horror.

Rodrigo Ribeiro do blog Vereda Blues(link)

2011-12-24T06:15:00.000-08:00

parte da palavra
parte

da palavra parte
arte
ar
não tem em Marte

parte é fala
para
no ar

palavra invade
parte
do parto
no palato

Fernanda Tatagiba

Nata do natal

2011-12-20T19:11:00.000-08:00

tumulto
entulho

sem força nos braços
lambendo as sacolas
largadas

lavando o lixo
lacrado

preso a pacotes
pagando o lacre

neve suada

sem roupa
vermelho na carne

surdos
do sino

Fernanda Tatagiba

2011-12-20T17:46:00.000-08:00

e livre nem sabia o que era leve
o corpo nu lavado e enxuto
sem nenhuma letra
ou palavra
apenas pontos
pintas

não há a possibilidade de mudar
os ângulos
dos rostos dos antigos retratos
paralisados pelo tempo
garranchos e entonações
grotescas
há?

abram-se as portas, ficam-se os mudos

doloroso ninguém perceber
nossas bocas cerradas
as faltas e a ausência das palavras
e o que nos resta é servir de bibelôs
e seguir silenciosamente
às exposições academias faculdades conduções trabalho
sem um i sem um ai
assim livres

Thalita Covre

2011-12-20T17:22:00.000-08:00

Fernanda Tatagiba

2011-12-20T16:54:00.000-08:00

Fernanda Tatagiba

2011-12-20T16:51:00.000-08:00

fachada

fechada

tudo ao redor

redoma

retoma

retorna

ao mesmo

meio

que veio

Fernanda Tatagiba

2011-12-19T05:58:00.000-08:00

Fernanda Tatagiba

2011-12-19T05:28:00.000-08:00

costura
pano
entre as linhas do vazio
agulha
solda
me solto
na roupa que rasgou

Fernanda Tatagiba

2011-12-11T04:58:00.000-08:00

correr
atravessar o tempo

deixando o suor
de cada estação
em muitos lugares

minhas pernas longas
encolheram o mundo

é quando volto a ter o fôlego das crianças
que acompanham as formigas

Fernanda Tatagiba

2011-12-11T04:57:00.000-08:00

não se engana
quem tem grana
também terá grama

Fernanda Tatagiba

2011-12-11T04:56:00.000-08:00

É porque ainda não sou eu mesma, e então o castigo é amar um mundo que não é ele

Clarice

2011-12-11T04:35:00.000-08:00

mãos acompanham os passos
desacompanhados

resgatam
a flor virada para baixo
no chão da calçada

na água
dentro de um copo
em cima de um comodo
não ressulscita

os olhos vivos
esperando murchar

Fernanda Tatagiba

2011-12-05T18:09:00.000-08:00

amor é vontade de morar
no lugar que nasce o cheiro
único
de cada ser
na curva
onde o pescoço vira ombro

inspirado num texto do Caio Fernando Abreu

Fernanda Tatagiba

2011-12-05T18:04:00.000-08:00

o cisco imaginário
coça
a parte de trás
do outro lado
do olho
de quem vê

o vento sempre leva
o ar
que separa tudo

vamos
pra dança
voltar

o risco
de pular
o risco
do chão

da cama ao karma
a lembrança avança

caimbra
canção

e a palavra vinga

espanta
o mantra
do silêncio

parte
o branco
em mil pedaços

reflexo

a imagem
é sempre real para o espelho

Fernanda Tatagiba

2011-12-05T17:21:00.000-08:00

colírio
nos óculos
o cisco
protege os olhos do mundo

Fernanda Tatagiba

2011-12-05T17:19:00.000-08:00

os dias
calejados de calendário
se afastam
se fartam de tempo

agendas carregadas
cedo
das tardes
de fatos

mergulho na Guanabara

correr e nunca vencer o carrossel
rápido e parado

ir longe
é descobrir que o barulho dos vizinhos é sempre o mesmo

Fernanda Tatagiba

2011-11-27T13:30:00.000-08:00

tanto
tão
há tanto tempo
que tanto faz
tango
quanto
sentado

Fernanda Tatagiba

2011-11-27T13:29:00.000-08:00

os dias
calejados de calendário
se afastam
se fartam de tempo

agendas carregadas
cedo
das tardes
de fatos
fardo e fantasia

mergulho na Guanabara

correr e nunca vencer o carrossel
rápido e parado

ir longe
é descobrir que o barulho dos vizinhos é sempre o mesmo

Fernanda Tatagiba

2011-11-27T13:26:00.000-08:00

colírio
nos óculos
o cismo
protege os olhos do mundo

Fernanda Tatagiba

2011-11-27T12:47:00.001-08:00

Fotografia: Fernanda Tatagiba

2011-11-26T14:40:00.000-08:00

Fotografias: Fernanda Tatagiba

2011-11-21T19:00:00.000-08:00

fotografia: Fernanda Tatagiba

2011-11-21T18:48:00.000-08:00

2011-11-20T16:42:00.001-08:00

o melhor ângulo é a imaginação

Fernanda Tatagiba

2011-11-20T16:42:00.000-08:00

o melhor ângulo é a imaginação

Fernanda Tatagiba

Trechos da biografia Clarice - Benjamin Moser

2011-11-19T18:40:00.000-08:00

Clarice Lispector era o que Kafka teria sido se fosse mulher, ou “se Rilke fosse uma judia brasileira nascida na Ucrânia. Se Rimbaud fosse mãe, se tivesse chegado aos cinqüenta. Se Heidegger deixasse de ser alemão”.

HÉleène Cixous

“Veio de um mistério, partiu para outro.”

Drummond, quando Clarice morreu

“Mais tarde na vida, explicando por que desistira de dar entrevistas, disse: “Eles não iam entender uma Clarice Lispector que pinta as unhas dos pés de vermelho”

Sua empregada italiana, Rosa, impressionada com a quantidade de tempo que Clarice passara revisando o livro:
“Era melhor ser cozinheira do que do escritora, porque “se pudesse sal demais na comida, não haveria mais remédio”

“Nunca se viu ninguém sair da prisão aos risos: a alegria é muito mais profunda”
Clarice, sobre a possibilidade de retornar ao Brasil

“Para mim, sair do Brasil é uma coisa séria”, ela escreveu a Fernando depois de sua volta, “e, por mais ‘fina’ que eu queira ser, na hora de ir embora choro mesmo. E não gosto que me vejam assim, embora se trate de lágrima bem-comportada, de lágrima de artista de segundo plano, sem permissão do diretor para arrumar os cabelos...”

Toda arte verdadeira, é de vanguarda, uma vez que “toda verdadeira vida é experimentação”, e toda obra que não o é não passa de imitação: “E existem alguns jovens escritores um pouco intelectualizados demais. Parece que eles não se inspiram na, digamos ‘coisa em si’, e sim se inspiram na literatura alheia na coisa já literalizada’”

Quanto ao fato de eu escrever, digo-se interessa a alguém - que estou desiludida. É que escrever não me trouxe o que eu queria, isto é, paz. Minha literatura, não sendo de forma alguma uma catarse que me faria bem, não me seve como meio de libertação. Talvez de agora em diante eu não mais escreva, e não apenas aprofunde em mim a vida. Ou talvez esse aprofundamento da vida me leve de novo a escrever. De nada sei.

“Quando tiraram os pontos de minha mão operada, por entre os dedos, gritei”, escreveu Clarice. “dei gritos de dor, e de cólera, pois a dor parece uma ofensa à nossa integridade física. Mas não fui tola. Aproveitei a dor e dei gritos pelo passado e pelo presente. Até pelo futuro gritei, meu Deus.”

“Mágico também é o fato de termos inventado Deus e que por milagre, Ele existe”.

“Há, no entanto, em temperamentos masculinos, uma tendência maior a esconder o autor por trás de suas criaturas, a desconnecta da obra terminada e completada. Isso significa que um escritor pode colocar toda a sua personalidade numa obra, mas diluindo-se dentro dela de modo que o espectador veja apenas o obejto e não o homem.

“Tenho medo de adquirir uma habilidade detestável. Não quero escrever por hábito, mas por necessidade, como ter acontecido até agora. Há algum tempo, pensei em parar, mas me veio uma vontade tão forte, que retomei tudo de novo. Hoje, penso novamente em abandonar a literatura. Se continuar, seriei como a Clarice Lispector de sempre, pois a minha ceia para literatura “leve “ esgotou-se. Mas a experiência foi importante. Afinal, não só a profundidade que existe. A superfície também é um aspecto real.

“Eu não sou louco por solidariedade, como milhares de nós. Para construir o possível, sacrifico a verdade que a loucura traria.”

“Não ler o que escrevo como se fosse um leitor. A menos que esse leitor trabalhasse, ele também, nos solilóquios do escuros irracional.

Se este livro vier jamais a sair, que dele se afastem os profanos. Pois escrever é coisa sagrada, onde os infiéis não tem entrada. Esta fazendo de um propósito um livro em ruim para afastar os profanos que querem “gostar”. Mas um pequeno grupo verá que esse “gostar” é superficial e entrarão adentro do que verdadeiramente escrevo, e que não é “ruim” nem é “bom”.

A inspiração é como um misterioso cheiro de âmbar. Tenho um pedacinho de âmbar comigo. O cheiro me fazer ser irmã das santas orgias do Rei Salomão e a Rinha de Sabá. Benditos sejam seus teus amores. Será que estou com medo de dar o passo de morrer agora mesmo? Cudar para não morrer. No entanto eu já estou no futuro. Esse meu futuro que será para vós o passado de um morto. Quando acabardes este livro chorai por mim um aleluia. Quando fechas as últimas páginas deste malogrado e afoito e brincalhão livro de vida então esquecei-me. Que Deus nos abençoe então e este livro acaba bem. Para enfim eu ter repouso. Que a paz esteja entre nós. Entre nós e entre mim. Estou caindo no discurso? que me perdoem os fiéis do templo: eu escrevo e assim me livro de mim e posso então descansar.

2011-11-19T18:36:00.000-08:00

para um escritor, o melhor lugar para seu livro não é as grossas estantes de madeira escura, nem as mãos perfumadas, servindo as falas brilhantes, não esta na lista dos best sellers, nem nas vitrines douradas

o sucesso de um livro é quando ele chega ao lado da cama - podendo até subir, achando um espaço entre os namorados ou mesmo preenchendo o vazio

os livros sonham dormir de conchinha

Fernanda Tatagiba

2011-11-19T15:23:00.000-08:00

de duas, uma

ou outra

as duas

nenhuma

outra

escolha

a mesma

Fernanda Tatagiba

2011-11-17T10:51:00.000-08:00

Todo homem gosta de caçar. Mesmo que sejam moscas em seu quarto, numa tarde chata de verão.

Rudolf Hermanny

2011-11-17T10:33:00.000-08:00

O vento que empurra a tarde
Arrasta a fera ferida
Rasga-lhe o corpo de nuvens
Dessangra-a sobre a avenida
Vieira Souto e o Arpoador
Numa ampla hemorragia
Suja de sangue a montanha
Tinge as águas da baía
E nesse esquartejamento
A que outros chamam verão
Fevereiro, ainda em agonia
Resiste mordendo o chão

Ferreira Gullar

2011-11-17T10:18:00.000-08:00

o problema de parar de roer unha é acabar deixando que devorem seus dedos

Fernanda Tatagiba

2011-11-17T10:12:00.000-08:00

quando se olha uma coisa de muito perto, só se vê os olhos

Fernanda Tatagiba

Parques sem par

2011-11-17T07:33:00.000-08:00

árvores com copas cortadas, sol ao contrário, iluminadas de cima para baixo, flácidos refletores, queimando mais que ao meio dia

parques com seus caminhos marcados por passos apressados, o verde se contorcendo para os carros, cores combinando com os prédios ao lado

os grunhidos dos brinquedos enferrujados acompanham os gritos das crianças mostrando que existe vida entre a grama plantada

somos todos roubados (mas elas só perdem para o tempo)

os jardins estão trancados em vasos de asfalto

pombos, esperando, sem pipoca, nossas tardes de folga

árvores com formatos quadrados imitam os olhares da cidade

beleza emoldurada

minha fé cresce nas pequenas rachaduras em que chuva passa e o sol invade

o mato ralo é mais forte que toneladas de cinza e cimento

Fernanda Tatagiba

2011-11-12T12:35:00.000-08:00

‎11/11/11

dúvidas, dívidas, banho, café e a misteriosa inquietação da existência

12/11/11

um número a mais

Fernanda Tatagiba

Elegia

2011-11-12T06:25:00.000-08:00

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco, onde as formas e as ações no encerram nenhum exemplo.
Praticas laboriosamente os gestos universais,
sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
À noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronze
ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
e sabes que, dormindo, os problemas de dispensam de morrer.
Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre mortos e com eles conversas
sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
A literatura estragou tuas melhores horas de amor.
Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
e adiar para outro século a felicidade coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

Drummond

2011-11-09T08:27:00.000-08:00

É horrível ouvir ao redor da gente línguas estrangeiras, tudo parece sem raiz;o motivo das coisas nunca se mostra a um estrangeiro, e os moradores de um lugar também nos encaram como pessoas gratuitas. Para mim, se foi bom, como um remédio é bom para a saúde, ver outro lugar e outras pessoas, já há muito esta passando do bom , está no ruim nunca pensei ser tão inadatável, nunca pensei que precisava tanto das coisas que possuo. Embora agora mesmo esteja envergonhada de ser assim, porque enquanto escrevo a catedral está batendo os sinos; fico envergonhada em não viver bem em qualquer lugar onde uma catedral bata sinos, onde haja um rio, onde as pessoas trabalhem e façam compras; mas é assim mesmo.

Clarice Lispector em carta a Lúcio Cardoso

É preciso ser muito feliz para viver numa cidade pequena, pois ela alarga a felicidade como alarga a infelicidade. De modo que vou morando mesmo aqui no Rio. Você sabe, nas cidades grandes todos sabem que em cada apartamento existe uma especie de solidadriedade, pois em cada apartamento mora uma pessoa infeliz.

Clarice Lispector em entrevista Leo Gilson Ribeiro

2011-11-08T18:25:00.001-08:00

quero duas coisas na vida, tempo

Ira

2011-11-08T05:32:00.000-08:00

nadando num mar de gente
deixei lá atrás
meu passo a frente

Leminsk

A memória, no momento em que é encenada deixa de ser memória, ou pelo menos se desprende do peso da poeira

2011-11-05T09:18:00.000-07:00

O que representa a loucura pode ser a parte mais libertadora. Na peça Eros Impuro, vemos um artista preso fisicamente em um espaço todo branco, mas, sobretudo, acorrentado pela memória. Tudo que tem cor, como o quadro, objetos e a projeção de fotos e vídeos, ganha destaque e vida, contrastando com cenário e figurinos brancos, mas, principalmente por estar carregado pela força da lembrança do personagem.

Andrei é uma artista que parece estar em uma prisão psiquiátrica pintando vorazmente um quadro de um dorso de um homem nu. Altera risadas nervosas e um medo inquietante ao ouvir as constantes sirenes de ambulância. Ele repete sua atividade anterior ao confinamento, de pintar meninos seminus. Uma memória da memória, já que isso lembra sua juventude de trauma e descoberta do desejo sexual. Sua arte é um misto de busca da inocência perdida e um erotismo exacerbado e recolhido.

Andrei aponta para a platéia, sugerindo que somos seu modelo, os rapazes que costumava pintar. Ele pede que relaxemos. O que pode ser o auge do seu deliro, culmina por dar uma sensação da realidade do personagem, da pujança de sua memória viva. Mesmo falando de lembranças, sua presença e experiência ali, diante de nós, são reais. A memória, no momento em que é encenada deixa de ser memória, ou pelo menos se desprende do peso da poeira. Através de sua arte, como a de grandes artistas atormentados pela loucura de seu gênio criador, ele não fica preso a sua solitária e endurecida realidade.

Seus tormentos com as sirenes e gargalhadas dão um tom de tensão à peça. As imagens projetadas no pano branco começam com cenas genéricas e históricas de representações de nudez remontam a própria referencia do expectador, compartilhando aqueles sentidos, e termina com as lembranças mais profundas do amigo de infância e suas revelações. Quando Andrei vai para trás da tela, no momento da projeção, ele se torna aquelas imagens, estamos diante de sua mente. Ele está em pé, paralisado por seus sentimentos.

Essas imagens eróticas, acompanhadas uma música eletrônica, remete-nos ao espetáculo do desejo em nossa sociedade, comumente veiculado e consumido. No palco essa referência é contrastada com os sentimentos confusos do personagem e um cenário gélido, trazendo uma estranheza que enriquece a peça.

A sugestão das idéias de loucura e possibilidade artística foram muito bem construídas, assim como as escolhas dos elementos cênicos para representar o hospício e suas lembranças. A projeção além de dinamizar o espetáculo, criando uma espécie de dialogo cênico, e também simboliza sua memória de freqüentador de cinema erótico.

O ator parecia um pouco tenso no começo, mas à medida que a peça transcorria, foi descontraindo, sendo seu ponto alto a propriedade com que diz as falas, recheadas de nuances. Porém, em alguns momentos suas risadas parecem falsas e exageradas, além de serem injustificadas e vazias, pois não pareciam ir além de exprimir sua tensão e delírio.

A idéia de iniciar o espetáculo com o ator no palco é inusitado e intrigante, aumenta a curiosidade pelos gestos e gritos do personagem. Assim como também enfatiza seu universo participar, pois ele já estava ali, com sua loucura, nós é que entramos em seu mundo.

Fernanda Tatagiba

2011-11-05T03:46:00.000-07:00

fazer e comer a própria comida tem um sabor autofágico

Fernanda Tatagiba

2011-11-05T03:44:00.000-07:00

a distancia pode ser o espaço necessário para caber o amor

Fernanda Tatagiba

2011-10-30T13:38:00.000-07:00

a beleza está nos olhos, e ninguém vê

Fernanda Tatagiba

2011-10-30T13:20:00.000-07:00

azul

diante dos olhos

antes da queda

a lágrima

é mar

Fernanda Tatagiba

2011-10-22T19:03:00.000-07:00

Vocação é diferente de talento. Pode-se ter vocação e não ter talento, isto é, pode-se ser chamado e não saber como ir

Clarice Lispector

2011-10-22T18:49:00.000-07:00

Fotografia: Fernanda Tatagiba

2011-10-22T18:30:00.001-07:00

Fotografia: Fernanda Tatagiba

o olho é quem dá a luz

2011-10-18T19:43:00.001-07:00

fotografia: Fernanda Tatagiba

frase: Roberto Gil Carvalho

2011-10-10T21:10:00.001-07:00

O pedante é aquele que ainda não deixou o conhecimento chegar ao coração.

Fernanda Tatagiba

2011-10-09T20:47:00.000-07:00

É assim: Como quem senta numa cadeira, e coloca a bolsa para sentar na outra; e conversa com ela, para que ela não se sinta apenas uma coisa feita para carregar outras; porque uma bolsa carrega o mundo nos ombros e ninguém reconhece, e ninguém lhe agradece por ser bolsa. Outro dia eu dei de beber uma garrafa de uísque à minha bolsa; ela agradeceu embriagada e muitíssimo comovida. Meu celular entrou em coma alcoólico; mas já está recuperado. Tomamos um porre todos, juntos e felizes, eu e os meus pertences!

Beatriz Provasi (link)

2011-10-05T19:21:00.000-07:00

dias que o mundo me inunda
nunca
minha nuca
nua
ficará mais molhada
que a vontade do seu beijo
deixou
a chuva só aguça a secura da boca

Fernanda Tatagiba

2011-10-04T17:07:00.000-07:00

Olha,
Entre um pingo e outro
A chuva não molha.

Millôr

Sangria

2011-10-02T21:01:00.000-07:00

Eu realmente pensei que seria muito pior
ter suas unhas cravadas em meu peito, mas,
eu deveria ter desconfiado:
o pior só veio quando a última unha saiu...

Rodrigo Ribeiro do blog Vereda Blues(link)

2011-10-02T20:20:00.000-07:00

a primavera vem
e vai desenrolando o cachecol

vou devagar
mas na direção dos olhos

o mistério avança
a sombra
sempre
leva o sol em conta

Fernanda Tatagiba

2011-09-26T18:10:00.000-07:00

Em silêncio percebi que todas as palavras, até as esquecidas, moram aqui; no breu da quase-vida; no eco do dizer algum.

Elas circulam por entre a cabeça e o pulmão, buscando forças, criando corpos, forçando saída. Uma força tão grande que atraí o mundo – em imã – para minha boca. Enroscando e fechando de vez.

Um mundo transparente. Sem terra, nem água. Uma bola de atmosfera quente agarrada na boca. Quem vê de fora acha que estou em grito, desesperado, mas sei: não há vogais, nem há palavras. Mas há dor e um dia elas irão nascer.

E o grito será mais que alívio, será cor.

Thalita Covre

das coisas simples que a gente não pode falar

2011-09-20T04:27:00.000-07:00

as coisas são simples
eu que me perco em devaneios literários
as coisas são como são
eu sozinha no carro, dirigindo sem direção
eu com um celular silencioso nas mãos
vontade de ligar
e a razão me dizendo que não
eu paro nos sinais vermelhos
não é mais madrugada
o dia já clareou
hoje eu não vou pra casa
o sinal abre
eu sigo em frente
o farol ainda ligado
já é dia claro
apago o farol
meu carro que tava tão cheio
balança agora vazia
uma latinha de cerveja largada no chão
e no banco do carona,
em que agora repousa a minha bolsa
com o celular que eu não vou pegar,
você já esteve sentado
me pedindo pra te levar pra qualquer lugar
eu te levaria pro infinito
se você dormisse comigo
dormisse mesmo no sentido literal
você do meu lado, roncando
(será que você ronca?)
eu ia até achar bonito...
te ver dormindo
um rosto vulnerável
sem caras e bocas
sem máscaras
troco a marcha, acelero
eu te levaria ao mundo inteiro
paro no sinal (como tem sinal vermelho!)
agora eu não te levo mais pra casa
seria te largar nos braços dela, te entregar
as coisas são simples e eu não quero mais confusão
se quiser se sentar ao meu lado, eu não te entrego, eu não te largo
vai com as próprias pernas
trilhar o caminho com o qual você já tá tão bem acomodado
deixa o incomodo comigo, eu me viro
eu viro a esquina
eu hoje não vou pra casa
na minha irmã eu busco abrigo
eu estaciono, entro no prédio, subo no elevador
e o vazio do carro eu carrego comigo
eu falo oi e peço uma caneta
rabisco, rabisco, mas não consigo escrever um poema de tudo isso
como literalizar coisas tão simples
e que não têm tradução em palavras?
você nunca vai saber o gosto das minhas lágrimas
você não pode prová-las
eu sentada na cama, no quarto escuro,
a vista afogada,
eu vejo apenas você caminhando, caminhando...
levado pelas suas pernas, pelo seu desejo
e vejo também alguém te esperando
alguém talvez também com gosto de lágrimas na boca
mas é aquela boca que te espera para um beijo
as coisas são simples
eu que me perco em devaneios...

Beatriz Provasi(link)

2011-09-20T03:57:00.000-07:00

(...)descobri a liberdade que é ser sozinho
ir e vir, andar por aí...
os inconvenientes são:
- largar sozinha a mesa do bar quando se vai ao banheiro
- deixar a kanga e a bolsa de praia quando se vai ao mar
não sou eu
são as coisas que sentem
a solidão

Betriz Provasi(link)

Tempo fiador

2011-09-18T03:10:00.000-07:00

mas não fio meu futuro
em promessas que nem sei
se serei no fim eu o responsável
por cumprir aquilo que
outro
falei
mudança é a lei inevitável
outrora futuro,
tal qual hoje
nem havia
e o tempo gasto se tratava
no fim das contas
só do tempo que vivia

João Paulo Izoton(link)

2011-09-16T10:58:00.000-07:00

Sonâmbulos

2011-09-16T09:59:00.000-07:00

sonâmbulos
deixam de ser cúmplices da cama
despencando do sono
ver alguém falar dormindo, andar e abrir a geladeira
aterroriza
pelas possibilidades que os olhos abertos tiram
um sonâmbulo distribui segredos
como quem sacode o lençol
é o inverso do acordado
um sonho querendo ter vida
a nossa
diante de um sonâmbulo
estamos mais sós
que ao lado de alguém dormindo
nunca se deve acordar um
pois ele pode ficar pra sempre assim
e nós também

Fernanda Tatagiba

2011-09-16T07:44:00.001-07:00

tudo acontece ou não acontece no seu tempo, que as vezes é o nosso

Fernanda Tatagiba

2011-09-15T12:23:00.001-07:00

Robert Doisneau

Língua

2011-09-14T00:21:00.000-07:00

é bandeira que não foi hasteada
pois já estava lá
desde do começo, o nosso
nascemos da língua
dos nossos pais, do país
língua é bandeira esvoaçante , sem vento
dentro, nos fazendo ir pra fora
viajar para todos os lugares
outras línguas
até Roma, depois de Roma
e voltar, voltar pra dentro
preenchendo o vazio
fala entre os vazios
dando voz ao contato
do dente, da gengiva
chegando até as mãos, pelos cotovelos
a língua é a parte mais viva
por isso esta sempre molhada
imersa na nascente do mar primitivo
que todos viemos
a língua não é para ser dominada
é pra ser dormida
e no silêncio, fazer outra língua
com outra língua

Fernanda Tatagiba

2011-09-11T22:15:00.000-07:00

2011-09-10T20:24:00.000-07:00

O animal vive uma vida não-histórica, por que é absorvido pelo presente. A História é consciência. Daí a inveja que o homem tem do animal. Inveja-lhe a felicidade. Mas, se História é ter consciência, qual a vantagem do animal de ser feliz se não sabe, se não tem consciência de ser feliz?

reflexão de 0Maurício N. Ouyama a partir do livro "Da Utilidade e dos incovenientes da História para Vida" de Nietzsche

2011-09-09T00:39:00.000-07:00

Hoje o sol chegou as 2h00 da manhã. Acordei as 3h00 para ir a praia. Deixemos gastar as pilhas de todos os relógio. Vamos dormir meio dia, junto a lua cheia.

Fernanda Tatagiba

2011-09-09T00:38:00.001-07:00

Quando nos encontramos por acaso, todas as possibilidades nos aguardam. Se combinamos, todas menos uma: o encontro.

Fernanda Tatagiba

2011-09-08T23:19:00.000-07:00

Nossas rugas não se encostam, estão cada uma do seu lado da estrada. São beiras de estrada, a parte que separa a rua da não rua, a rua da calçada. Estamos rente aos passos e aos carros que passam. Parados ao longo da longa estrada, cada um do seu lado. Olhamos um para o outro, rente, esperando a curva nos encontrar. Sonhando o encaixe dos sulcos de nossas peles, e no atrito, nos beijarmos. Porém, continuamos pela estrada, paralelos, paralelepípedos. Somos rugas ao contrário, relevo que separa, nos separa. Iremos nos unir no abismo, e encostar no infinito.

Fernanda Tatagiba

ao meio dia

2011-09-07T19:58:00.000-07:00

sumo
entre vultos

assombro
a sombra somos nós

Fernanda Tatagiba

2011-09-07T19:39:00.000-07:00

por fim
o meio
parte
a beira
o começo

Fernanda Tatagiba

2011-09-07T19:24:00.000-07:00

o céu de azul
escureu

o sol cede ao outro lado do mundo
seu sono

se o sonho não esta na padaria
dormir
a chance de um outro dia

Fernanda Tatagiba

2011-09-05T18:56:00.000-07:00

De tudo ficaram três coisas
A certeza de que estamos começando
A certeza de que é preciso continuar
A certeza de que podemos ser interrompidos
antes de terminar
Façamos da interrupção um caminho novo
Da queda, um passo de dança
Do medo, uma escada
Do sonho, uma ponte
Da procura, um encontro

Fernando Sabino

2011-09-03T23:59:00.000-07:00

as manchas na parede fazem imagens
relevos revelam
rostos
e perguntam existe vida fora da terra?
no concreto
ao lado da cama
tem um universo de seres
eles não tem sede da água de Marte

Fernanda Tatagiba

2011-09-03T23:11:00.000-07:00

escrevo por tédio, por temor ao tédio, pela incompreensão do silêncio, pelo cansaço, pelo acaso, escrevo por não ter o que dizer e sobretudo ter e não saber como, o que me leva escrever a próxima palavra, e a próxima

Fernanda Tatagiba